(2015) It looks ugly, but it's clean oh mamma, don't fuss over me Plop, plop, plop. Font les gouttes écarlates sur le carrelage de la salle de bain, presque inaudibles à l’oreille humaine, mais semblant déchirer absolument le silence pour celles de la chasseuse. Plop, plop, plop. Elle se vide de son hémoglobine, se vide du liquide vital doucement et ne bouge pas, n’esquisse pas un geste pour panser la plaie. Son stèle est à portée de main dans sa poche. Plop. Sa vision devient un peu floue. Ce n’est pas la perte de sang qui lui donne des vertiges, elle est plus résistante que ça Poppy. Plop. Elle ferme les yeux pour retenir les larmes qui lui éraflent les iris et lui brouillent la vue. Plop. Le rythme lent de son cœur la berce. Elle n’a jamais eu peur du sang. C’est un aléa du métier, un risque qu’elle a accepté depuis longtemps. Elle s’est habituée à le voir couler, surtout le sien dans toute sa splendeur, dans toute sa brillance. Les cicatrices sont des marques de réussites chez les siens. Mais elle a appris à esquiver, c’est son atout principal. Elle à qui la force brute des uns manque cruellement. Elle n’est pas sans muscle évidemment, mais ses talents au combat reposent plutôt sur son agilité, sa capacité à bouger vite et bien, à rester sur ses pieds, alerte et à frapper au bout moment, au bon endroit. Et pourtant, il aura suffit d’un instant, d’une demi-seconde de relâchement de la tension dans ses muscles, pour que sa vie soit détruite. Elle rouvre les yeux, ses orbes céruléennes étudiant la plaie avec soin. Elle n’a pas besoin de se faire examiner. Elle sait les effets qu’a une morsure de loup de cette profondeur. Elle sait qu’elle est finie. Et c’est pour ça qu’elle hésite à attraper le stèle dans sa poche pour refermer la plaie béante. Elle sait que c’est inutile et elle sait que si elle ne la referme pas elle sera saignée à blanc. Et alors, alors, elle mourra. Plop, plop, plop. Le sang s’écoule plus vite soudain, poussé à s’échapper par les battements pressant de son myocarde. Elle en aurait presque envie, de se laisser aller. Elle a échoué à sa mission. Elle a failli à ses fonctions. Elle pourrait se laisser tomber sur le sol et ne jamais se relever. Rejoindre ses parents. Rejoindre Maddy. Mais justement il y a trop de gens à rejoindre ; sa famille a déjà trop perdu. Isaac est à peine majeur, Alea n'est qu'une pré-adolescente. « Et lumens rectis. » fait-elle en tirant le stèle de sa poche pour dessiner, les doigts tremblants une iratse. Elle en profite pendant qu'elle peut encore. Pendant qu'elle est encore elle-même. Not today. C'est la prochaine pleine lune qui scellera son sort et transformera à jamais le sang séraphin dans ses veines. Not today. On a encore besoin d'elle, maudite ou pas. Elle laisse une flaque de sang sur le sol de la salle de bain du restaurant désaffecté dans lequel elle s'est trainée depuis la ruelle où a eu lieu l'altercation et se rend, pour ce qu'elle devine être une des dernières fois, à l'Institut. (2013) The way he tells me I'm his and he is mine open hand or closed fist would be fine Do, ré, mi, fa, sol, la, si do font les touches d’ivoire contre celles d’ébène. Quelqu’un s’entraîne, quelqu’un fait des gammes et va bientôt se mettre à régaler les oreilles des passants des couloirs de l’Institut. Il n’y a pas qu’un seul pianiste parmi les chasseurs d’ombre de Londres évidemment, mais Poppy sait que c’est lui, elle le sent. Elle ne saurait dire comment, elle qui est totalement dépourvue de tout talent musical, est ainsi capable de reconnaître son doigté sur un enchaînement aussi simple et anodin qu’une gamme. Pourtant c’est le cas et elle se dirige sans hésiter vers la salle de musique, sachant pertinemment qui elle y trouvera. Ça lui fait toujours quelque chose de le voir penché au-dessus de son piano, les sourcils légèrement froncés, infiniment concentré. Ça retourne toujours quelque chose en elle et ce malgré l’habitude, malgré les années passées assise à côté de lui à profiter de son don. Parce que c’est un don, elle en est certaine, impossible d’expliquer autrement l’apaisement fou que lui procure sa musique. C’est qu’elle n'aurait jamais cru ça d’Aden au début. Gamin bruyant et absolument insupportable, elle ne lui aurait jamais prêté un quelconque talent avec un instrument aussi subtilement complexe que le piano. Elle n'aurait jamais cru s’entendre avec lui. C’est sur quelques notes d’une valse de Brahms qu’ils ont arrêté de se chamailler. Spontanément, elle ne sait trop comment, elle s’est retrouvée à dessiner sur un coussin posé à même le sol, près du piano, pendant qu’il revoyait tout son répertoire. Le silence éloquent seulement brisé par les heurts de ses doigts contre les touches. Des années plus tard, dansent sur sa peau les traits souples de la rune parabatai. Liés à jamais, les deux gamins si différents, faits pour se battre côte à côte. Elle ne fait pas un bruit quand elle se faufile dans la pièce alors qu’il entame tout juste la Pavane de Gabriel Fauré. Pourtant à la tension subtile et rapide d’une de ses épaules, elle comprend qu’il a deviné sa présence ; et comment ne pas le faire, quand il est de notoriété publique que chaque fois qu’elle entend les notes délicieuses résonner dans l’institut, elle court presque pour le rejoindre ? C’est un accord tacite entre eux, elle sera toujours la première dans son public, pour célébrer peut-être l’occasion qui leur a permis de se trouver, de se comprendre. Parce que quand il joue, c'est le seul moment où il sait être aussi calme et mesuré qu'elle. Et elle, quand elle dessine, elle fait preuve de la passion dont on la croit dénué. Et à deux sur le champ de bataille, ils se complètent parfaitement, lui force brute et endurance, elle agilité et précision. « Satie. » chuchote-t-elle à son oreille, son souffle chaud caressant sa peau, dressant, sans qu'elle ne le sache, le fin duvet recouvrant sa nuque. C'est que malgré son admiration, les habitudes reprennent toujours et même dans la salle de musique, il n'est pas à l'abri de quelques ordres, quelques requêtes comme elle-même préfère les appeler. (2017) Her fight and fury is fiery oh but she loves like sleep to the freezing sweet and right and merciful. L’aiguille ne tremble pas entre ses doigts, contrairement à ceux de la jeune fille allongée sur sa table. Elle doit avoir seize ans, pas plus, l’âge légal pour se faire tatouer, l’âge d’Alea. Elle lui ressemble même un peu, malgré ses cheveux trop foncés, avec ses six boucles sur chaque oreille et l’anneau à sa narine. Elle est jolie, mais moins qu’Alea et, surtout, elle n’arrive pas à la cheville de son courage. « Calmez-vous ça va aller. » fait doucement Poppy de sa voix grave, pour la rassurer. C’est rare que des novices passent la porte du salon dans lequel elle travaille, surtout pour la voir elle. Elle s’est établie comme l’artiste des initiés, ceux qui savent le dessin complexe dont ils veulent orner leur peau. Rien avoir avec les fleurs et les constellations qui sont gravées dans la sienne. Ses motifs de prédilection se rapprochent un peu plus des fines cicatrices d’un blanc laiteux qui décorent l’ensemble de son corps. Dix ans de runes, ça laisse des traces. Elles s'accrochent à l'albâtre de sa chair, leur simple vue provoquant une douleur sans nom. La gamine respire de façon un peu plus calme et Poppy en profite pour poser une main ferme sur sa cuisse pour la maintenir à plat. L’ornement désiré n’a rien de très demandant, sa main trace la dague de façon presque instinctive tandis que l’aiguille laisse l’encre se faufiler sous la peau de la demoiselle. Elle devrait être contente d’être plus mainstream, d’attirer des clients de tous horizons. Cette adolescente lui en ramènera peut-être d’autres. Ça lui fera plus de revenu. Mais elle n’est pas après l’argent Poppy, elle est après un statut, une vague occupation pour ne pas devenir folle pendant qu’Isaac et Alea s’entraînent à l’institut et que l’appartement qu’elle leur a trouvé à tous les trois est vide. Elle a besoin de temps libre malgré tout, profitant des trous dans son planning pour aller courir à Hamstead Heath et laisser l’instinct bestial sortir. Elle en a besoin pour planifier les missions qu’elle s'attribue elle-même désormais qu’elle n’est plus rattachée à l’Institut. Étonnement la gamine est parfaitement sereine comme si, après son premier instant de faiblesse, la peur avait disparue. En cet instant plus que jamais elle lui rappelle Alea. Mature pour son âge, jamais effrayée. Poppy est toujours là pour la protéger, mais elle échappe à tout un pan de sa vie désormais. Il y a Isaac et Alea, toujours chasseurs d’ombre qui, bien qu’ils aient déménagés, passent le plus clair de leur temps à l’Institut. Et puis il y a elle, qui n’est pas habituée à la solitude, malgré un tempérament solitaire. Parce qu’elle avait toujours quelqu’un avec elle, qu’elle le veuille ou non. Parce qu'il y avait une moitié d'elle qui l'a quittée quand elle s'est fait mordre. Et parce qu’aujourd’hui la louve cherche sa meute. Elle sait qu’elle peut compter sur Isaac pour protéger Alea, elle sait que parfois elle n’a d’aînée que le titre, qu’il est souvent plus fort plus et assuré qu’elle. Elle n’a pas peur pour Alea, ni même pour Isaac. Elle a peur pour elle-même surtout. Peur de rester pour toujours dans cet entredeux, de mi-acceptation, mi-rejet, peur de devoir passer le reste de sa vie enfermée les soirs de pleine lune. Elle se bat pour continuer sur la voie qui lui a été tracée depuis la naissance. La vie n’est pas clémente, elle l’a toujours su. Mais il faut savoir avancer, même quand on se fait surprendre. Il faut apprendre à ne plus baisser sa garde jamais. Plus que jamais, et alors qu'elle ne se sent plus véritable Whitelaw, elle doit agir comme telle.