Deux yeux brillèrent dans les ténèbres. Comme deux soucoupes pleines, les iris étaient semblables à deux saphirs dont le céruléen aurait été particulièrement vif. Bien terré sous une voiture, l'animal au corps élastique attendait, se léchant les babines. À quelques mètres de lui, deux garnements attendaient cachés derrière un bidon vide. Ils agitaient alors gaiement une sardine répugnante afin d'attirer le chat hors de sa tanière.
L'animal, affamé et particulièrement aminci, sortit au bout de plusieurs minutes de sous la voiture. Excité par la faim, il se mettait en danger mais n'en semblait pas conscient. Il rampa doucement vers la sardine que l'un des deux gamins avait jeté au sol pour goulûment y planter les crocs. À peine le goût de l'huile dans les narines qu'une pierre grosse comme le poing s'écrasait sur son corps fin. L'animal eut un sursaut de peur et bien qu'il eut le poil hérissé, il poussa un feulement à fendre les cœurs. La douleur irradiait son corps et il miaulait encore quand plusieurs cailloux plus petits s'écraser sur lui. Il chercha un replis mais son corps était rendu douloureux. Il miaula plus fort, un miaulement de détresse.

Finalement, le miaulement attira l'attention de Löve qui passait alors dans la rue adjacente. Il haussa un sourcil, intrigué et fatigué. Sa journée avait été longue et dure, comme à chaque fois qu'il y avait une pleine lune. Il n'avait rien d'un loup-garou mais comme il méditait beaucoup, il y avait toujours un ou plusieurs souvenirs pour venir s'écraser en pleine gueule et lui rongeait le moral pour la journée.
S'arrêtant à hauteur de la petite rue, Löve jeta un œil à ce qui se tramait dans la venelle. Dans l'obscurité, il distingua un chaton qui miaulait faiblement et en sang. Il cherchait à fuir, mais n'avait même plus la force de bouger. Plus loin, deux garçons d'une dizaine d'années rigolaient aux éclats.

Le demi-diable ne cilla même pas. La cruauté était devenue une évidence. Même chez les hommes. Les chasseurs d'ombres pouvaient bien s'offusquer et défendre à tout va les vies humaines, il y en avait tout de même toujours quelques unes qui valait moins que les autres. Et celles de ces deux garçons valaient bien moins que celle de cette innocente créature.
Dans un soupir lourd et bruyant, Löve entra dans la ruelle. Il ignorait pourquoi il allait sauver un animal du cercle qu'il reconnaissait lui-même comme étant le cercle de la vie – vous savez, cette chose crée par la nature elle-même qui organise la vie et la mort dans un immense schéma ? - mais il n'avait pas envie d'entendre ce petit félin geindre plus longtemps.

Il s'enfonça dans la ruelle d'un air sombre et terrible. Löve était assez grand pour un homme, un bon mètre 83 de haut. Quand il capta les regards, Löve déplia rapidement ses ailes noires. Dans l'obscurité, il ressemblait à un monstre, d'une noirceur à en faire pâlir les enfers. Ses plumes étaient particulièrement sombres. Les deux garçons prirent leur jambe à leur cou, sans doute de peur d'être sanctionnés. Ils n'auraient jamais la crainte d'autre chose.
Dans un nouveau soupir ennuyé, Löve se pencha et ramassa le petit chat qui peinait à se tenir debout. Son corps était en charpie, mais il survivait. Sa respiration était rapide et suffocante. Il s'engluait dans son propre sang. Bientôt ses poumons ne seraient plus remplis que d'un sang épais et noir.
L'ange imposteur enroula autour de lui ses deux élytres autour de lui et tendit sa main droite au dessus du petit chat. Une lumière bleue s'échappa de cette dernière et les plaies se refermèrent lentement. Le chat miaula encore plus fort car la douleur devait être insupportable, mais il ne bougea pas d'un pouce, car au plus profond de lui, il devait savoir ce que l'ange faisait.

Cela dura quelques minutes avant que Löve ne referme la main. Le chaton se lova alors aussitôt contre le torse de la créature obscure. Le demi-diable eut un petit sourire charmant et déplia ses ailes qui allaient pour se ranger mais s'arrêtèrent dans les airs en apercevant à l'autre bout de la ruelle – par la sortie que les gamins avaient emprunté – un homme.
Löve avait assez d'expériences pour sentir que l'homme n'était autre qu'un chasseur.
Ses ailes noires frémirent dans la bise froide qui s'engouffrait dans la venelle.

« Qu'est-ce que tu veux, chasseur ? »

Il avait du sang sur les mains, mais pour cette fois, ce n'était pas de son fait.

« Qu'est-ce que tu veux, chasseur ? »

L'ange noir reste immobile, ses ailes parfaitement dressées semblent aussi grandes qu'un homme. Les plumes sont délicates, fines comme ses doigts mais longues comme une dague. Iridescentes à la façon des plumes du corbeau, la lune s'y reflète et leur donne ce reflet bleu sombre. Il attends, tel un prince, droit dans ses bottes. Le félin se blottit davantage contre lui, léchant la main qui le tient.

« Tu les as effrayés. »

Il aurait pu les tuer aussi – mais il n'en a rien fait, parce que son âme est celle du Christ en rédemption. À chacun sa croix, à chacun son enfer, pense-t-il. Mais le gamin qui est en face lui – car oui, c'est un enfant face à lui – n'est pas à la hauteur de la Géhenne qu'il traverse chaque jour. Il n'est pas même une épine dans son pouce, pas même une mouche qui bourdonnerait à son oreille. Ce n'est qu'une poussière. Aussi Löve ne cilla pas et attendit. S'il n'avait pas mieux à lui reprocher, alors il partirait comme il avait déjà prévu de le faire.

« Tes mains sont pleines de sang... »

Le sorcier fronça légèrement les sourcils – il ne comprenait pas, est-ce qu'il s'agissait d'un procès ou d'une condamnation ? Il fit un pas en avant, d'un air serein malgré tout. Il n'allait pas se laisser intimider par un gamin venu de nul part. Son regard se fit cependant plus terrible en sentant la tension grimpait d'un rang. Il avait l'air sur les crocs. C'était tant mieux, car lui n'avait pas faim du tout, pas faim de rien. Peut-être qu'une autre fois, il l'aurait tué. Mais là, le regard triste et un chat serré contre lui, il n'avait aucune envie de s'énerver ou de se gaspiller.

Ce gamin était une horrible perte de temps, et du temps… oui, du temps, il en avait à revendre depuis bien trop longtemps.

Mais une perte de temps armée. La présence de la lame dans le dos du jeune homme ne faisait que préciser ce qu'il était : un chasseur venu cassé bêtement de la créature obscure, trop frustrée pour faire autre chose.
Est-ce qu'il savait qu'on ne s'attaquait pas à plus fort que soit ? C'était une règle de la nature.

« Salamandriel... » Dans l'obscurité, la lame brille froidement. Le visage de Löve se rembrunit alors qu'il sert davantage le chaton contre lui, pour le protéger principalement. « Ce n’est pas personnel, sorcier, tu le comprends bien, j’en suis certain… »

Il approche, comme un félin, mais son pas est trop lent. C'est un tas de muscle en puissance. Löve, lui, est fin et élancé. Il ressemble à un ange, mais il est plus mince que les chérubins. Il est léger comme une plume, une brindille qui contient pourtant la puissance d'une meute de loups.

« Tu devrais poser le chat... »

Un petit sourire amusé se dessine sur le visage du sorcier, alors qu'il rétorque, d'une voix simple :

« Tu devrais poser cette arme. »

Il attends quelques secondes, deux, trois pas de plus, de trop selon lui, et finalement il ne lève qu'une seule main. De là, des barres de fer s'extirpent du sol, s'étirant entre l'ange et le chasseur. Les barres de fer pénètrent profondément à l'horizontale les briques rouges des bâtiments qui composent la venelle. En hauteur, elles sont assez hautes pour que même l'ange ait besoin de s'envoler pour passer au dessus.

« Je ne suis pas d'humeur, chasseur. Si tu as quelques choses à dire, alors je te conseille d'en faire part à l'Enclave. »

Comme il pense que le chasseur n'ira pas au-delà, il tourne le dos et replie ses ailes afin qu'elles disparaissent totalement sous ses habits. Étonnement, et malgré leur taille, il n'y paraît plus rien au bout de trois pas. Alors qu'il marche, il annonce, à voix haute :

« Ne t'avise pas de me suivre ou de m'attaquer. Je ne suis peut-être pas d'humeur mais je suis sans pitié. Ce chat a besoin d'un foyer car le coeur des hommes est trop cruel et l'a blessé trop profondément. Il a besoin de se nourrir... »

Il murmure la dernière phrase en regardant le chaton qui sort la tête de son torse, léchant de nouveau son sauveur. Il tremble encore énormément, mais ce n'est que parce que la bise dans la ruelle est particulièrement froide ce soir.
L'ange fait de nouveaux quelques pas, mais la venelle est longue. Il ne regarde plus derrière lui. Ce n'était qu'un avertissement – mais il n'hésitera pas s'il continue à le poursuivre, s'il a l'audace d'escalader le mur de fer qu'il a dressé.

Partir loin et ne jamais revenir, voilà qui était un bon plan. Doucement, il berce l'animal entre ses doigts. Le félin se délecte de chaque caresse mais mordille tendrement le doigt de l'ange, car la faim le tiraille. Il n'a peut-être pas mangé depuis des jours. À ce jeu là, les animaux ont bien plus de ressources que les humains, et que les créatures étranges également. Ils sont la force de la nature, les enfants légitimes de Mère Nature, et à ce juste titre, ils doivent être autant si ce n'est plus respecté que le reste du monde.

Après avoir arrêté de dévorer la chair de ses ennemis, de consommer le sang de ses victimes, Löve avait également arrêté de manger de la viande tout simplement. Cela lui semblait le meilleur des choix. Soit on tuait, et alors on pouvait tuer n'importe qui sans en souffrir les conséquences, soit on ne pouvait rien tuer, et en cela, les animaux n'échappaient pas à la règle. Celui qui se voulait bon envers sa propre race n'était ni plus ni moins qu'un horrible spéciste.

Il sursauta quand un grand « boom » résonna. Ce n'était rien d'autre que sa face contre le mur de brique. Il n'avait rien vu venir, ni le Chasseur qu'il attendait pourtant, ni le mur d'ailleurs. Sortit soudainement de ses pensées, il se rappela par le cri de douleur du félin qu'il tenait en effet un chat entre ses doigts. Son regard brilla d'une fureur silencieuse alors qu'il serrait les dents, semblant se retenir d'exploser contre le nephilim et de lui faire goûter ce qu'il en coûte de provoquer Löve Mankell.

« Ta mère ne t’a jamais appris que tourner le dos à quelqu’un au beau milieu d’une conversation c’était très malpoli ? »

Un petit ricanement sombre ponctua les lèvres pâles de l'ange. Il n'y répondra pas, parce que l'histoire est bien connue chez ceux qui écoutent les rumeurs et les ragots. La mère de Löve, appelée la noiade, n'avait rien d'une femme de mal. Elle était bonne et était une guérisseuse adepte de la non-violence. Elle écoutait les arbres et le sifflement du vent dans les feuilles. Elle lisait l'avenir dans les cours d'eau où se baigner les feys du petit peuple. Elle était tout ce qu'il avait, et elle l'avait éduqué en homme de bien. Lôve n'oubliait pas non plus que sa mort avait causé en lui une cassure éternelle, mais ce n'était pas tant de sa faute que celle des loups.

« Dernière chance. Lâche le chat. »
« Sinon quoi, chasseur ? »

Il sentait le froid de la lame contre sa peau, ce qui le fit d'ailleurs frissonner. Il se souvenait d'une vie de jadis, d'une époque révolue, de celles qu'il avait fini par oublier en bonne partie, où il s'était aussi trouvé ainsi, la face contre le mur d'une ruelle sombre avec un homme dans son dos. Mais ce n'était pas une lame brillante qu'il y avait contre sa nuque, mais le baiser chaud d'un amant d'une nuit. Il n'y avait pas de chat à sauver, ni de chasseur à repousser. Seulement que deux corps qui cherchaient un peu de chaleur pour chasser la fraîcheur d'une nuit à Saint Saint-Pétersbourg – Stalingrad à l'époque.
Chassant ses quelques pensées impures qui n'avaient rien à faire là à ce moment, l'Ange déplia brutalement ses ailes ce qui repoussa violemment le chasseur dans les airs. Un petit plongeon de quelques mètres en arrière. Il ne fallait pas sous-estimer les deux membranes immenses de plumes noires – elles étaient assez puissantes pour lui permettre de voler, alors pourquoi pas pour lui permettre de dégager le premier imbécile qui se sentait assez digne pour se coller à lui ?

Il écarta sa veste et sortit le chaton pour vérifier comment il allait. Il caressa le haut de son crâne avec une infinie tendresse, susurrant quelques choses en suédois qui semblait, dans son intonation, des mots rassurants.
Rassuré, ses yeux clairs se dardèrent de nouveau sur le chasseur alors qu'il levait la main. Le chasseur voulut fondre sur lui d'un bond, mais Löve leva rapidement la main et le bond fut coupé court. Galen se retrouva bloqué à genoux sur le sol, ses pieds soudés sur le béton et ses mains trop lourdes pour se dresser face à lui.
L'ange leva son menton, d'un air dédaigneux et supérieur. Puisqu'il fallait passer par là ?

« Tu ne sais même pas pourquoi tu m'attaques, chasseur ? Tu ne sais même pas qui je suis dans les faits. Je pourrais être quelqu'un d'important. Tu pourrais déclencher une guerre. A moins que ce soit ce que tu cherches à faire ? »

Il s'avérait qu'il avait juste. Il n'était peut-être qu'un sorcier, mais son amitié vis à vis du Petit Peuple en faisait malgré tout un personnage pesant dans la vie politique. Du moins, pour le moment.
Il s'avança d'un pas et pencha la tête. Il s'arrêta alors qu'il n'était qu'à distance d'un avant-bras du garçon.

« Je suis guérisseur. »

Il sortit le chaton de sous son manteau long et le lui montra. Le petit félin avait le corps couvert de sang séché, si bien que ses poils formaient des paquets gluants et l'odeur qui se dégageait de lui était âcre.

« J'ai sauvé cette petite créature des griffes des hommes. Il était mal en point, alors je l'ai soigné, car c'est le travail d'un guérisseur de venir en aide aux blessés. »

Depuis sa transformation, il n'avait jamais refusé de soigner quiconque. Son rôle était uniquement de soigner. Durant la guerre de 2007, en Italie, il avait soigné des personnages aussi opposés que différents. Ça lui était égale car soigner un homme ne signifiait pas entièrement approuver ses idéaux. C'était deux choses très différentes.

« Le sang sur mes mains, c'est le sang de ce petit chat. Si tu crois que j'ai tué quelqu'un et brisé l'accord de l'Enclave, je te laisse libre de chercher un cadavre et des preuves, sans quoi, ce que tu fais là, n'est ni plus ni moins qu'une tentative d'assassinat. Et à ça, je peux répondre. »

Ses ailes toujours dressées, il tendit sa main droite en avant, remontant sa main gauche contre son torse pour mieux tenir le petit chat. Dans l'obscurité, des brumes se formèrent pour finalement disparaître et laisser apparaître dans la main de l'ange un couteau sami, couteau hérité de sa mère et confectionné pour les rituels de son peuple.
Il n'était pas vraiment l'un des leurs car il était l'enfant-diable, mais il avait grandi avec l'animisme et n'avait jamais douté qu'il existait, Dieu, ange ou démon, un grand cycle de la vie où tout le monde avait une place très précise. Si la place de ce chasseur était de mourir, alors soit. Qu'était-il si ce n'est le jouet des puissances supérieures ? Qu'un pion sur un grand échiquier ?

« A moins que... » reprit-il, après quelques secondes à faire briller sous la lune la lame d'ivoire du couteau, qui disparut aussitôt pour laisser apparaître une petite carte de visite sur laquelle il était écrit son nom et son prénom, l'adresse de son cabinet à Brixton et son métier – guérisseur. « … tu n'en aies besoin un jour ? »

Un sourire moqueur était dessiné sur le visage de l'ange noir. Tout cela était drôle pour lui. Le gamin n'avait pas la moindre chance de le tuer. Du moins, plus maintenant qu'il était à terre et que le sorcier était certain qu'il ferait tout pour l'abattre, même si ça signifiait frapper dans le dos – ce qui au demeurant n'était pas très poli non plus.

Le gamin a l'air de lui en vouloir, mais ça ne sera pas la première fois que quelqu'un lui en veut. D'un point de vue tout à fait pratique, il s'en fiche même royalement. Blesser les égos étaient toujours mieux que blesser véritablement selon lui.

« Je peux voir ? »

Il hésite quelques secondes, car ça ne lui plairait pas que le Chasseur joue avec la vie du petit félin. Il n'aurait aucun mal à le soigner, mais ce n'était pas son genre d’enfreindre les lois de la nature, et encore moins de ramener à la vie qui devrait mourir. Finalement, il écarta ses doigts et dévoila un tout petit chaton. Il ne devait pas avoir plus de deux mois. Ses yeux étaient cependant clairs, d'un vert pâle, et sa fourrure grise et blanche. Une fois nettoyé, il aurait le mérite d'être parfaitement beau. Du moins, c'était ce que pensait le sorcier.

« Bien. »

L'ange noir ne répondit pas, et ramena contre lui la petite boule de fourrure qui se lova de nouveau contre son torse, à l'endroit même de son coeur. Il devait être affamé, mais l'ange n'en fit rien. Il observa seulement le chasseur ranger son arme. Il remarqua qu'il était plus âgé qu'il ne le croyait – une trentaine d'années peut-être, une barbe virile et un regard qui ne trompe pas. L'homme qui était face à lui n'était pas un tendre. Il n'était ni sage ni bon, mais c'était des choses que Löve avait appris avec le temps. Parfois il faut laisser une chance au temps pour apaiser les douleurs de l'âme.
Löve eut un sourire calme alors que ses doigts s'enfonçaient dans le pelage du chat, le caressant tendrement. Un petit ronronnement content s'éleva dans le silence. Il attendait calmement que le Chasseur reprenne ses esprits, que son âme enfin se pose. Le fait qu'il aille ranger son arme devait signifier que le combat était avorté. C'était aussi bien, car Löve avait jugé qu'après cet avertissement, il ne lui laisserait plus de seconde chance pour se racheter. Ce n'était pas son genre, mais il y avait des limites à respecter, et celle de son intégrité physique était une des plus importantes. Ce n'était pas tant qu'il tenait à sa vie mais il tenait à ce qu'on le respecte. Il n'était pas le Fils de la Noiade pour rien. Si ce nom devait résonner dans l'éternité, alors il devait se montrer à la hauteur de sa réputation.
Tel un prince d'une autre époque, il ramena sa longue cape par dessus son épaule et enroula légèrement le chat à l'intérieur.

« Il faut reconnaître que les apparences étaient contre toi, sorcier. »

Un petit rire en guise de réponse, l'ange noir se moquait ouvertement de ce que les apparences pouvaient bien signifier. Il avait eu de longues années pour se rendre bien compte que souvent, trop souvent, les hommes jugent à la couverture d'un livre, sans prendre quelques secondes pour en lire les premiers mots – car c'est bien les premiers mots qui façonnent une histoire. Löve haussa alors, nonchalant, les épaules :

« Les apparences – tu veux dire le fait que je sois un sorcier ? »

Il voyait toujours juste, et c'était peut-être parce que sa mère était une simple terrestre qui possédait la Seconde Vue. Il avait du hérité au plus profond de son patrimoine génétique d'un petit quelque chose, d'un sixième sens plus développé que les autres.
Le Chasseur était trop vindicatif pour qu'il n'en veuille pas aux gens de son espèce. Qui irait attaquer le premier rapace à ailes noires sans savoir de quoi il en retourne vraiment qu'un pion de l'Enclave un peu trop zélé ?

« Tu connais mon nom » reprit Löve calmement, avant de faire quelques pas vers la sortie de la venelle, préférant ne pas rester trop longtemps dans l'obscurité et dans le froid. Il replia au même moment ses ailes qui, dans un froissement de plumes, se cachèrent sagement sous sa longue cape noire. « Grâce à ma carte. Tu ne devrais pas avoir à m’appeler sorcier.. Chasseur. »

Son sourire fin était toujours excessivement moqueur, ouvertement narquois même. Il fallait dire qu'il lui plaît de jouer avec plus faible. C'était une de ses dernières mauvaises manies qu'il avait tiré du temps où il était encore trop jeune et trop faible, où on l'avait torturé, mais où son intelligence et sa malice avaient toujours vaincu. C'était ainsi que lui, pauvre sorcier de rien du tout, était devenu la terreur des Loups.
Sa cape était toujours ornée de la peau de la fourrure de l'Alpha du nord. Comme un fardeau lourd sur ses épaules, c'était sa croix à lui. Peu en connaissait vraiment l'histoire cependant, parce que le temps avait emporté tout ce que la légende avait pu narré. Il ne restait quelques bribes d'histoire, celle du Fils de la Noiade qui avait vu périr sa mère et qui, dans la fureur et pour se venger, avait décimé une meute entière de ses seules mains. Il avait fait bien pire que ça. Il avait tué des femmes et des enfants, des vieillards, des femmes enceintes aussi. Il avait dévoré leurs cœurs, persuadé d'y trouver la force nécessaire, persuadé de s'approprier leur force vitale surtout.

Löve s'arrêta au bord de la venelle. Devant lui, le monde des terrestres qui remuait mollement au vu de l'heure tardive. Un petit crachin se mit à tomber, comme il était tombé toute la journée par intermittence. La pluie sur Londres n'avait cependant rien d'étonnant, et encore moins au mois de novembre.
Dans son dos, il sentait le regard du Chasseur comme deux poignards aiguisés.

La pluie et les lumières criardes du boulevard lui rappellent une époque révolue, où le feu brûlait les maisons en ruine de petits villages qui avaient subi alors sa colère. On était au Xvème siècle, sur les bords du fleuve Lena. Il s'envolait dans le ciel, et ce même crachin, froid et sinueux, glissait sur sa peau, mouillait sa tignasse devenue lourde.
Il ne manquait que les odeurs de cendre et de sueur, l'odeur dégueulasse du sang qui a séché et de la merde. Son sourire moqueur s'évapora pour ne laisser que cette mine triste.
Il se retourna vers lui.

« Je ne t'ai pas blessé j'espère ? »

Il se souvenait l'avoir envoyer voler avec ses ailes, et s'il doute qu'il ne soit blessé, il préfère s'en assurer.